Осень ты родня мне.

Я так скучаю по осени. Это моё самое любимое время года, когда солнце непостоянно, но те­пла достаточно много. Осенний город — уютный, при­тихший, умиротворенный. Этот бал, этот вихрь разноцветных ли­стьев — ветер нарочно, по-хозяй­ски распределяет их: на скамей­ках, на тротуарах, во дворах. И ка­жется, что кто-то собрал эти охап­ки листьев, разложил да забыл уне­сти. Парк становится полупро­зрачным, насквозь хрустящим, и откуда-то веет сладковатой горечью листьев. И кажется еще не все потеряно. Осень приучает к себе людей постепенно — весь сентябрь глухо и живо падают каштаны, раскалы­ваясь, обнажая шоколадные лаки­рованные ядра. Небо густеет, ста­новится пронзительно-синим — так бывает только осенью. И толь­ко в осенние настороженные су­мерки, если посчастливится, мож­но найти и услышать безупречную тишину. А этот дождь, когда от зонтов на улицах становится тесно, и кажет­ся, что именно он, такой прохлад­ный дождь, сплотил ненадолго та­ких разобщенных, таких одино­ких людей. Осени покоряешься, как неизбежности, а ведь люди так любят покоряться, когда ничего не нужно предпринимать, и есть ма­ленькая возможность немного по­плыть по течению. А вечера... Эти дымные, аромат­ные ранние вечера, когда озаряют­ся светом городские окна — на­рядные, интригующие. Какую удобную, красивую, гармоничную жизнь за ними рисует воображе­ние! Поздней осенью мне снится ожидание. Предвосхищение. Я ве­рю и жду чего то чудесного. Осень, ты — родня мне... Ты такая неприкаян­ная. Чем виновата ты? Тем, что ветер и небо твои кажутся злыми? Тем, что солнце ведет себя, как преда­тель? 
А ведь только осенью в нас живет такая яростная, такая жадная вера в то, что всё будет, обязательно будет.